Cuando la vida se viste de bufón sale el arcoiris.

-Aquí estoy otra vez abriendo mi alma y de paso conociéndome un poco más. A veces volver la vista atrás y dar a las últimas semanas unas pinceladas de mi propia parcela de la realidad ayudan a convertir los últimos días en un capítulo memorable. Este episodio va de una vida desenfadada, de lo inocente que se ha vuelto y de su rápida decisión de vestirse de bufón.

Lo llaman "sentido del humor" o "mandanguerío" para los amigos.. Pero, ¿se trata de una cualidad de nuestra existencia o de un don innato?. Para algunos la vida es y será un río a contracorriente, intocable, una vorágide de perversión a quien echar la culpa. Para otros la fuente de vida es la que guía sus manos, un huerto con el que cosechar y poder moldear sus frutos.

A estos últimos los conocemos como artistas y cuando alguien pregunta por estos magos de reputación intachable en el vecindario nadie puede decir que sus vidas sean objetivas si están al lado de ellos contando historias alrededor de una fogata. Especialmente me gusta referirme a las palabras "fogata", "historias" y ya puestos "noche de grillos", puesto que la combinación de todas ellas trae consigo un magnífico despliegue de ingenio y talento humorístico.

El viernes anocheció con uno de esos maravillosos días de bullicio bilbaíno en los que mis pies me arrastraban a un parque solitario con focos cerca de la ría para poder escuchar las sonoras carcajadas de una amiga a la que la vida le había jugado una mala pasada. La disco había puesto el aceite al motor del cuerpo, allí nos habíamos dividido al entrar para volver a encontrarnos nuevamente, perdernos y volver juntos al salir.. vamos el destino de toda discoteca de cuatro baldosas de libertad para bailar.

Ahora tocaba darle a la lengua y abandonar cualquier pensamiento en forma de virus paralizante que ahogara las ideas de nuestra mente. Todo indicaba que ella lo tenía. Su semanita me había recordado bastante a un comienzo de enero bastante frustrante de tardes telefónicas, quedadas indeseadas y noches grises en las que esperas aclararte para evitar otra mañana confusa.

La danza y la marea de gente puede que la hubieran hecho abandonar el tono azulado con el que la ví saludarme, pero aquello había sido momentáneo y pronto volvía a describir la vida como un juguete apagado y sin pilas, creyendo mostrarse así objetiva. Me parece que cuando percibió lo estúpido que era concebir todo lo que nos rodea unilateralmente, de un sólo bando negro y polvoriento, y de lo inútil que podía
convertirse a largo plazo imaginar todo lo ocurrido de la peor manera posible, pudo abandonar una mochila cargada de sufrimiento.

Dicen que es una carga que marchita cada rincón de tu mente y que puede volverse una adicción; no hay más que buscar entre las televidentes de novelas que buscan consuelo en las descargas emocionales de los protagonistas de sus series favoritas por considerarse desdichadas en el círculo de lo amoroso con sus maridos. Para estas seguidoras la creencia de que su manzana ya está pasado no ayuda más que a potenciar un sistema de creencias limitantes.. y con ello su vida se vuelve rígida y lo peor de todo monótona.

El resto del día sería un ejemplo de cómo el arcoiris puede irradiar frente a una tormenta a prueba de relámpagos. "X" pudo elegir arrastrarse hacia el tono apagado que le llevaron los hechos, pero el desencaje de nuestras mandíbulas con un eco de espanto en las calles de Bilbao anunciaban lo contrario.

Me siento satisfecho porque ante todo fuimos cristalinos, despedimos a nuestro ego y nos reimos de nosotros mismos. Simpatizamos con nuestro ser, exteriorizando defectos y virtudes y así es como nos olvidamos de nuestros problemas más arraigados al orgullo herido que a nuestra esencia humana..